“Русские горки” столичных запруженных улиц.
Кремль пылится, кафтаном окованный царским.
Мимо Феррари проносится, хищно сутулясь.
Молча косится на окна бутиков боярских.
А во дворах, в завихрениях сладкой сирени,
Хромом блестя и лоснясь наливными боками,
Джипы под солнцем тела нагревают тюленьи.
Эта сирень может быстро смениться венками.
Дальше по улице - в арку старинного дома:
Отблески ретро, неброская прелесть породы.
Звук тишины, заглушающей уличный гомон.
Лестничный сумрак, «наскальная роспись» на сводах.
Иллюзион… так похоже на грезы Магритта!
Сотни паломников, кто-то представится: «Мастер».
В женской среде популярен типаж «Маргарита».
Странный пасьянс, открываются только две масти…
Карта судьбы провалилась в рукав коридора.
Трудно уйти. За окном разливается пламя.
Солнце танцует с пылинками танец узорный,
Ноты шагов образуют минорную гамму.
Вскоре его не останется, - вечного страха.
В комнате, всеми забыты, смыкаются двое.
Губы к губам… С фотографии смотрит Булгаков,
Вновь наблюдая, как нож поражает без крови.