Как странно бередит весна, и писем –
ни одного, я проверяла трижды.
Кого спросить? Шумят верхушки сосен,
шушукаются – значит, нет надежды.
Как сонно поворачивают лица
прохожие на рокот вертолета,
в предчувствии набухших вновь акаций,
в преддверьи зеленеющих закатов
скворец играет в луже по соседству
предсказывает проливное лето
зачем авгуры, полные злорадства
сомкнули щель почтовую зенита?
зачем я верю в вертолетный рокот?
на крыльях птицы – руны или пламя?
не ты ли вместо писем шлешь мне знаки?
чечеткой сердца бьешь мое ли имя?