В сером мареве –
серая
птица
за портьерою
тяжкого
сна…
Мне бы спать в выходной,
да не спится…
рядом мраморно дышит она –
моих нынешних будней реальность
и восторгов ушедшая бредь…
Эх, загнуть бы про
трансцендентальность,
иль про то, как легко умереть…
Только это – несвежая ловкость
выкрутасов словесной игры,
а на деле – вращается лопасть,
и края её очень остры…
За портьерою –
серая
птица,
и подушка от пота липкА…
я не помню уже, что мне снится,
но я помню, что дни – не века…
в сером мареве
утренний шорох
разгребаемых мусорных куч…
Как безрадостен утренний всполох
перед чернью сгустившихся туч…