Бьются на войне бойцы – моральные калеки.
Трут в своих штабах штаны – мирные коллеги.
Вот поймает грудью пулю, парень молодой,
Дырку в кителе готовит офицер штабной.
Все под богом ходим прямо, с гордой головой
Вот пацан двадцатилетний льда в глазах застой,
А штабной стреляет взором, чтобы честь отдать,
В тридцать пять уже полковник – воин, твою мать.
На позиции заедет, орден получить,
И комбатов поучает, как врага крушить.
Поглядят ему в дорогу, улетел стрелец
И опять в цеху горячем трудится боец.
Пыль, грязища, раны, трупы трассеров строка
Духи прут как заводные, кончился Б.Ка.
Все, конец! Глазами к небу в бога уповать,
Чтоб вертушки прилетели грешных нас забрать
А блестящие со свитой воины чины,
Обсуждают результаты странной той войны.
Удивляясь, что там служат и не чтут устав,
После, дома водку глушат, от трудов устав.
Вот такие вот обраты у медали той.
Есть боец окопный дерзкий, а есть чин штабной.
Один у снайпера в прицеле, другой, сам целит в лузу
Звучит по-разному у них
Служу Советскому Союзу!