Растоптан потерянной юности быт,
Штыком, проходя под бровь.
Мы твердо усвоили быть – значит жить,
В залог, оставляя кровь.
Вот так обозначен удел роковой.
Звучит монолог бойка.
«Быть, иль не быть», здесь вопрос вековой,
сведен до нажима курка.
Под капсулем гильзы, смертельный кремень,
Выпустит пулю, ведь дура она.
Вонзится с разлета, по ниже погон,
Иль слева, что выше ремня.
И вот уже сердце не бьется в такт,
Под правильный свой мотив.
Открыт на небо ведущий тракт,
Кровавый течет разлив.
Могу за Гамлета дать ответ,
Зачем же судьбину гнуть,
Кинжал и яд – это книжный бред,
Когда пуля жалит грудь.