О мой бездарный, чёрный гений!
Пропал средь томной суеты,
Порока жертва и гонений,
Невольник собственной мечты.
Что я оставлю после смерти людям?
Тетрадный лист с обрывками стихов,
Или портрет, писавший сонной кистью,
Который, к стати. так и не готов.
Во мраке призрачных видений,
Поник уставший головой,
Изломан страхами сомнений,
И одинокою судьбой.
Толпа бегущая, глупца, сарказмов,
Ума туманного плодов рождённых,
Ведь ты никто и обречён на гибель,
Идей создатель, смыслом обделённых.
Сгорел от собственных страданий,
В огне не признанных работ,
Не исполнявшихся желаний,
В рутине быта и хлопот.
Когда взойдёт звезда на горизонте,
Капризных муз вернётся настроенье,
Развеет прах и с новым вдохновеньем,
Напишет кто- то вновь стихотворенье.
11.05.2007