***
Намедни
видела в церкви как пели немые –
ярко и живо -
и все это в жестах –
разительно –
со скучными лицами скучных хористов…
чья музыка лжива?
А я перестала писать стихи –
выходит недурно.
И еще –
мой маленький пианист за стеной
кажется, умер –
ходит мальчишкой обычным
теперь на плаванье
и рассекает хрустальную воду
ладонями плавно.
И стены молчат.
Карандаш мой.
И холод кают.
И только
немые
поют.