Иду пешком по улицам села.
Да, удручающее впечатленье…
А ведь когда-то радость в нём жила,
Бурлило жизни шумное теченье.
Смотрю: то тут, то там пустует дом,
Уже полуразрушенный. А впрочем,
Их чаще нынче продают на слом,
Поскольку жить в селе никто не хочет.
Другие наступили времена,
И в город молодёжь теперь стремится.
Иная жизнь им, видно, суждена,
И прошлому уже не возвратиться.
Когда семьёй мы с Севера сюда
Приехали в году шестидесятом,
То многие здесь строили дома
(Как в Украине называют – хаты).
Друг другу помогали их лепить –
Всей улицей ходили на "толоку".
Хозяева спешили стол накрыть,
Чтобы успеть всё приготовить к сроку.
Не в тягость труд, коль поделён на всех.
Ведь коллективный труд – напротив, в радость.
Повсюду песни, шутки, звонкий смех,
И как рукой снимается усталость.
Решил отец мой тоже строить дом –
Чтоб было и тепло в нём и не тесно.
Чтоб и гостям, приехавшим потом,
И внукам, правнукам хватило места.
Ведь не имевший в жизни ничего
(Что мог иметь воспитанник детдома?),
Он часть души и сердца своего
Вложил в постройку собственного дома.
Здесь каждый гвоздь рукой его забит.
Хранит кирпич тепло его ладони.
Так разве можно об отце забыть?
О том, что сделал он для нас – не помнить?
Хоть дом наш не достаточно большой,
По меркам современным, прост и скромен
(Не то что нынешних "крутых" хоромы),
Мы приросли к нему своей душой.
Всё в мире этом бренно. Обветшает
Когда-то даже самый крепкий дом.
Но всё же пусть нас дольше согревает
Родной очаг святым своим теплом.