Я влюблена.
Я начинаю становиться укротимой
и несчастной.
У те моменты нам уже не возвратимы,
не подвластны.
Как тяжело и, в тоже время, как прекрасно
Я больна.
И снова ночь.
И снова тёмные часы лунного света
долго длятся.
А твои руки, может быть, кого-то где-то
не боятся.
И, может, некого твоим губам стесняться.
Мне - не в мочь !
Я не могу
Составить в ноющем уме одно простое
предложенье.
Каждое слово о любви тебе - пустое
униженье.
Так, может быть, ещё одно предположенье
Избегу...
Так, может быть,
Я избегу не только темы наболевшей,
но и встречи.
Палил ли дно костёр, среди воды горевший
каждый вечер ?
Но просто ль будет мне, любовью заболевшей,
Не любить ?
Париж, 9 июля 1995