Как трудно притворяться спящим,
когда к тебе приходит Муза
и, утопая в мягком кресле,
мурлычет на мотив чудесный
слова, едва ли различимо.
При этом успевая красить
(помадой цвета спелой вишни)
тобой не тронутые губы,
и за тобою наблюдая,
как ты лежишь и мерно дышишь.
И кто ты, если не скотина?!