малыш, в свободном переплетье
нас не окутавших дождей
такая искренняя свежесть,
ее, как нежность, ты испей,
испей, поняв, что ожиданье -
в руке уснувшей пустота,
и тщетность взглядов, узнаванье
себя - сомлевшая свеча…
реальность - только эти капли,
сквозняк, ворвавшийся в окно,
и крик сквозь гулкость расстоянья,
переродившийся в «ничто»...