Мой любимый, сегодня я был
на своей бесполезной работе,
Я сидел в Интернете, пил кофе, молчал о своём...
А потом я бродил по Москве,
и меня принимали за гота,
А я шёл и мечтал, чтобы мы оказались вдвоём.
Мой любимый, сейчас у меня
нет ни славы, ни дома, ни денег, -
Даже разум исчез: я способен лишь есть и курить.
Говоришь, я великий поэт? -
я стихов не пишу, я бездельник.
И, пожалуй, мне нравится этим бездельником быть.
мой любимый, ты знаешь, что суть
моей жизни - извечная скука;
Мой любимый, и, если мы вместе окажемся за
Гранью разума, бросив свой путь
на съедение снам о разлуке,
Сквозь ажур ощущений нам скука посмотрит в глаза.
Мой любимый, ведь что-то стряслось...
Всё нормально, но как-то нелепо...
Как зовут этот ветер, вошедший в тебя и меня?
Понимаешь, на свет родилось
наше самое первое лето!
Чья-то флейта поёт: Не жалейте, не стоит менять
Ничего. Мой любимый, ведь мы
знаем прошлое, как катехизис,
И грядущее можем увидеть в расплывчатой мгле:
Пустоту неизбежной зимы
и судьбы-интриганки капризы,
Но не всё ли равно, если лето идёт по земле?
15 мая 2007