Человек дышал своим голосом,
Словами всегда дорожил,
И плакал когда-то от холода.
Всю жизнь он свою так прожил.
Но сердце нагрелось – безмолвие!..
Терялся в догадках дурной.
Хотелось бедняге опомниться,
Но было уж поздно с войной.
Порог опустел…
Человек терял свои волосы,
Друзей и любви не нашёл.
Он память забыл из-за холода,
И следом за смертью пошёл.
И встретил ту злую подругу,
Сном под руку с нею взлетел,
И в смерти простили друг друга,
Не зная, что бог не успел.
Казалось, пройдёт наваждение,
И солнце вскоре взойдёт.
Но есть ли то просветление,
От скуки людей что спасёт?
Изменилась личинка.
Человек дышал своим голосом,
Ублюдок, как мог он дышать?!
И веяло всем уже холодом,
А нужно было бы знать,
Что пишут стихи не поэты,
А те, кто страдает душой,
Больные пишут куплеты –
Не могут мириться с собой!
Терялись в догадках дурные:
“ К чему это сказано всё?..
Какие поэты больные,
Не ценят искусство Басё”.
Жизнь не беспечна.