Распорол бы я душу,
как банку консервную,
ножиком,
воспарю над чужими морями,
да крылья подрезаны…
Отмечтал. Отлюбил.
И гитару на гвоздь -
не до песен мне.
Помолюсь без креста.
И упал бы, да некому,
в ноженьки.
Видно, дался я тем
по которым сверяется
счастие.
Погадай на меня -
козырей от щедрот
сорок раз дадут.
Ветер с юго-востока,
так, значится,
к северо-западу -
там другая Москва,
может там получу я
причастие.
Дрогнет сердце и
тронется лёд,
поплывут воды вешние.
Брошусь в омут глубокий и
смою грехи свои детские.
Вот и всё...
Воротятся живыми и
мать, и отец ко мне...
На иконах заплачут святые...
останусь я
грешником...