От недостатка слов и песен
Не умирают – только спят,
И за бездарность не повесят
На каланче у входа в сад.
Быть серым, кажется, престижно
И многим этот цвет идёт,
Но для чего чужие жизни
Кому своей невпроворот?
Стать сверхнормальным – совершенство,
Чуть не таким – простой каприз.
Ну да, наверное, блаженство
Другим открыть дорогу вниз.
Я слушать верно не умею
В ушах, как шум – ехидный смех.
Я иногда почти жалею,
Что мои сны – не как у всех.
Уверен голос, чётки звуки
Просты идеи и слова
Немного лжи, чуть-чуть науки –
И шеи гнутся, как трава.
И это, в общем, безразлично:
Баюкать их или пугать –
Так книги о беде, обычно,
Листают, скрывшись под кровать.
Я это вижу, но – беззвучно,
Проснуться их не позову.
Ведь им со мною станет скучно,
Они привыкли не к тому.
Я в полночь мира не играю,
И на краю пустой скалы
Вцепившись волосы не лаю,
О том, что мы обречены.
Зачем? Пускай найдут другого
Для страшных сказок, вещих книг,
Пускай сожрут ещё живого
Кто жить их страхами привык.
Им не понять, что страх мой глубже
Что все кошмары – не о том
Пусть верят в сказки – им же лучше –
С хорошим и плохим концом.
…А там, где нет концов и вешек,
Где компас крутится не в такт
Их ждёт последняя насмешка
Их глупой пьесы пятый акт.