Белые стены, халаты белые,
Руки врачей, возможно, умелые.
Холод ночей московской осени…
Сбежать и бродить с тобою по просеке…
Жесткий матрас, одеяло тонкое,
Уже позади наше лето звонкое.
За окнами тусклыми блеск города смелый.
Там жизнь, там ты мне стих пишешь белый.
Пятый этаж, коридоры длинные,
Вялые люди, будто старинные,
Запах хлора сквозь дым сигареты…
ПЛЕВАТЬ! Мои руки твоими согреты.
Я знаю ты близко и простишь меня глупую
За речь от наркоза невнятную, мутную,
За ложь, за боль, за холодный рассвет,
Когда ты просыпался, а меня рядом нет.
Белые стены, халаты белые,
Руки врачей, надеюсь, умелые,
Хмурые лики больничной осени…
СБЕЖАТЬ и ЛЮБИТЬ тебя на той просеке!