Я лишь эскиз, рожденный на бумаге,
Безликий образ, чёрный след карандаша.
В глазах не нарисовано отваги,
Я, квинтэссенция художника - душа.
Вперяя взор в грядущее чужое,
Я опечатан обреченностью людской,
Застыло скорбью на лице былое,
Всегдашней болью, потерявшего покой.
Я у бумажного листа, заложник,
Мне не стереть печать мучительной тоски.
Не пожалел меня, творец - художник,
Посыпал щедро серым пеплом мне виски.
Я лишь рисунок - неизменный годы,
Улыбка никогда не тронет моих губ.
Не написал художник мне свободы.
Был карандаш его со мной вальяжно груб.
Я лик страдальца, на века - кручина.
Во мне художник схоронил свою беду.
Но ждёт создателя, как всех - кончина,
Он смертен, я один по Вечности бреду.