Учишься пурпуру спелой вишни
И тревог стада к закату гонишь.
Не пророк, да что пророк, не вышел
И в поэты принц бродячей крови.
Б-г ли, черт ли эту жизнь лакал.
Мы толпой уходим в облака.
Парами пускаемся в экстазы.
Помним лишь, как ангелы галдели.
Кто там не был, зря. Приятно глазу,
Да и прочим органам на теле.
Напитавшись соками подруг.
Люди спят в обнимку.
Где-то вьюг
Раздается гулкий вокализ.
Все бы ничего, да ломит память.
Эту жизнь не вызовешь на бис.
И такими юными не-нами
Век стремится оправдаться вновь
Перед тёткой с именем Любовь.