Вит Балашов
http://www.stihi.ru/2003/03/17-979
Стал как-то понимать по-итальянски…
Уже почти не нужен перевод.
Придёт конверт, - а там всё больше ласки;
А "mio caro…" просто сердце рвёт…
Сургуч ломаю пальцами… Вскрываю, -
К глазам взлетают буквы со страниц, -
Ты снова шлёшь мне, солнце всех Италий,
Своих весенних говорливых птиц!
Голубка нежная! Зачем опять в печали
К рукам склоняешь бледное чело…
Конечно, мы немного опоздали…
Конечно, нам чуть-чуть не повезло…
Года, десятилетия, столетья!..
О, сжальтесь, поверните время вспять!
Ужель во всей Вселенной места нет нам,
В котором нам друг друга не терять!
Взгляни, взгляни на дату на конверте, -
Как линия у почерка чиста! -
Год тысяча семьсот… Ну, скажем, третий…
Вот - "Anno Domini" внизу листа…
17 марта 2003
Князь Чегодаев:
Меняет время города и страны,
Разлук и встреч даруя чехарду,
Но не стереть из памяти тюльпаны
И зимний вальс двух душ на хрупком льду...
Вит Балашов:
Время стекает, как кровь из разрезанной вены,
В грязные лужи, в золу, в этот мартовский холод земли.
Капают встречи, разлуки, признанья в любви и измены,
И прогревают пространства земли постепенно,
Чтоб из неё так беспечно, бесцельно, бессмертно, нетленно
Столь незапятнанно-белым цветы проросли…
В их лепестках, генетической памятью снега,
Свежесть метельного танца, ночная улыбка луны…
Холод промозглых могил при цветеньи и росте изведав,
Не признают ничего, кроме полной, тотальной победы, -
Белая вспышка и длинный тоннель напоследок…
…Плавает тающий лёд в опустевшем бокале весны.
Zinovia:
Ужель не перешли на SMS-ки
В угоду времени, цейтноту и судьбе?
Теряешь буквы из конверта при ходьбе.
Ни ять, ни ер, ни юс - из коих фрески
Любви разгорячённой вы слагали.
Пороги лет, препоны разума и бед,
Неодолимо-благородный чёрный цвет
Разлук. Признайтесь, Автор, Вы бежали?!
Вит Балашов:
Как польский шляхтич, объявил
Наш век заносчивое "Veto!"
На скрип пера, на цвет чернил,
На тайну синего конверта.
Листами писем никого
Давно никто не беспокоит:
- Ну, как дела? - Да ничего,
Я звякну как-нибудь… - Ол коррект.
Пылятся где-нибудь ещё
В столе истёртые реликты -
О том, о сём… да кто крещён,
Да что намедни делал Виктор,
Да кто привет передаёт…
"Афоня плох, а тётя Поля…"
Минувший век, далёкий год…
Собраться, да ответить, что ли…
Да нет… Куда?.. Махнёшь рукой…
И так уж сдерживаешь почерк,
Мельча, в листках "за упокой"…
"За здравие" - куда короче…
И начинаешь забывать,
Как ящик выглядит почтовый…
Припомнит кто-нибудь? Как знать…
Напишет, может быть? Ну, что вы…
Случайно разве что, мой Бог,
Шаги замедлишь в день осенний -
И вдруг забудешь сделать вдох,
И с клёна молчаливой тенью
Несвоевременно весьма,
Жестоко, против всяких правил,
Слетит багряный лист письма
И текстом руки окровавит…
Zinovia:
Я этот вызов не прийму:
Не стану Вита беспокоить.
А то, глядишь, вослед письму
Вскочить придётся в скорый поезд :))