***
Все валилось из рук, и плясали неясные тени,
Разливались мозги по стаканам - дешевым вином.
Я бродил по стране неродившихся здесь поколений
И не мог проглотить, мне до горла поднявшийся ком.
И не выплюнуть ком, он корнями дырявит аорту.
Словно ниток клубок – перепутаны зло и добро:
Возле лика Христа проступает обличие черта
И неясное что-то, а впрочем, понять не дано.
Выход все-таки есть, а без выхода – нечего биться…
Но сейчас погружаюсь все глубже в житейскую грязь.
Мне иконой – стакан и с утра начинаю молиться
Горькой водкой, в конце сигаретой крестясь.
Что сказать? До меня уже все перепето,
Но, за каждую фразу, за каждый пустой разговор
Я плачу неразменной, тяжелой монетой
И безумием пьянства гоню напряженье из пор.
Я уже осознал, что не будет другого исхода.
Про исход – не хочу! И оставим ненужную лесть.
Сколько можно искать в этой жизни лукавого брода?
Брода нету, а мель, к сожалению, есть.
Вбит вопрос в горизонт, молотком человеческой смерти.
Перед сонмом веков, поневоле, поймаешь мандраж.
Но, все просто: надейтесь,
любите
и верьте!
«Отче наш…»