Пахнет летом в белых вишнях май,
И черемухи амбре дурманит фибры.
Ливнем трели перелетных стай...
я пишу, как будто у кого-то стибрил.
Ну и что ж? Живу, весной дыша!
Пеленой уставших глаз - мои ресницы.
Двадцать лет - как шорох камыша
И как утренний рассвет... лишь бы не спиться...
То ли ночь не спать, то ли не ночь...
Воск и деготь на душе - безлико небо.
Губ безмолвность клеит старый скотч,
То ли был крик в моей жизни, то ли не был...