За что же, жизнь, ты делаешь мне больно
и почву выбиваешь из-под ног?
Зачем меня, пусть даже и невольно,
закручиваешь ты в бараний рог?
За что ты поступаешь так жестоко,
мне сердце разрывая на куски?
И почему, ответь, мне, раньше срока,
ты инеем посыпала виски?
Что за сценарий ты всё время пишешь,
ввергая в череду смертельных битв
меня. И почему ж тогда не слышишь
моих, к тебе направленных, молитв?!
Ведь если пред тобою я повинен,
скажи мне в чём? Я искуплю грехи.
Быть может, в своей просьбе я наивен:
"Оставь мне право сочинять стихи".
Ведь только в них я - самый настоящий.
И только в них я выразить смогу
все мысли, что во мне, струной звенящей,
звучат … и те слова, что берегу
я в самом потаённом месте сердца.
Но, если ты лишишь меня стихов...
моей душе не будет, чем согреться...
Она погибнет средь банальных слов.
Её съедят, со всеми потрохами.
И, чтоб душе устроить вечный пир...
я буду разговаривать стихами,
посредством мысли, изменяя мир.