Дыр-дыр-дыр, бум-бум...

Дыр-дыр-дыр, бум-бум,
Дыр-дыр-дыр, бум-бум...
Ветер с моря дул,
Ветер с моря дул.

...Когда житель крайнего Севера везёт тебя в своей упряжке и погоняет оленей нехитрой немногословной маломелодичной на твой испорченный Моцартом и Бахом слух песней, (не той, что в начале), кажется, что вот, мол, как мало получил человек в смысле музыкального и не только образования. Душа, правда, добрая, не потрёпанная городом и цивилизацией. А нужна она ему - твоя цивилизация с подсиживанием и сплетнями на работе? В тепле, правда, вечером, и театр под боком. В котором сроду не был - телевизор же.
Ценить и понимать начинаешь, случись что, не дай Бог. Спички отсырели. От маршрута отстал. Тебя уже нет, сдох, замёрз под мощные токкаты Баха в паникующем мозгу, а он и огонь развёл, и чай скипятил, и тебя накормил, умирающего. И сто названий оттенков снега знает. Песни его, правда, примитивны. Так это для выживания. Условия среды, блин, по-научному.
Потом он приезжает в город и носит свои стихи по редакциям. Об оленях и тундре. На своём русском, какой ухватил дома. Почему нет? Я не о тех, кто вышел в город и окончил университет, там имён достойных немало. Я (переход) о тех городских мальчиках-девочках, которые у нас тут, в просвещённой Москве ли, Владимире, Самаре, Владивостоке, умея дёрнуть на гитаре два аккорда, не только заваливают сайты своим единственным невесть как написанным стихотворением, но и отсылают к нему (всё равно, что на некие буквы) со страниц своих многочисленных клонов. А стих всё равно выше "Коля любит Маньку-дуру За прекрасную фигуру" не поднимается - он уже написан.
Такие вот дела и мысли, дорогой Страсти Буран.

22.05.07.