И что за бред себе я позволяю?
Писать о чувствах, разве это я ?
В столь поздний час себя я умоляю,
Пойти уснуть, а не писать слова…
Куда же деть накопленную ярость и нежность, и тревогу, и любовь?
Ах, никуда не деть, какая жалость ,
Как много лет назад я выливаю
Их в красивые слова.
Как много лет назад сижу и понимаю,
Что вдохновение вновь ко мне пришло,
И так же его образ в мыслях представляю,
И так же я хочу, чтоб счастье не прошло.