В поэзии я – тупиковая ветвь,
Хоть произрастаю на совесть.
Но шелест ботвы моей – это не весть,
И даже, пожалуй, не новость.
Напрасно, однако, прохожий народ
Мне тычет: мол, ветвь – тупикова!
...Шуршу потихоньку. Даю кислород
И гумус для вещего слова.