Моей дочери посвящается.
Странные сказки...
Почему?
Что почему?
Почему странные?
Это же просто. Просто потому что они странные ;)
Что же в них странного? Обычные слова, свитые в кружевные полотна сказки.
Нет. Смотри. Вот ты читаешь эту сказку и когда прочитаешь, она останется у тебя в голове. Будет кружиться вальсом и вспыхивать там озорными искорками, то шептаться сама с собой невпопад.
Потом ты случайно вспомнишь о ней и вскользь расскажешь кому-нибудь. И закружилось замысловатыми кружевами слово.
И вот уже сказка отправилась в свой путь странника.
Видишь? Всё просто.
Ты меня разыгрываешь )))
Нууу...может быть самую малость)))
Наверное, я родился странником, но, странное дело, так и не стал им.
Когда последний корабль уходил в море, я остался на берегу.
Сидя на опустевшей пристани, бросал камешки в море и смотрел на набегавшую волну...
Почему?
Понимаешь, когда все уходят, кто-то должен остаться...
Ведь когда они вернутся, кто-то должен будет сказать им "Здравствуй"
А ты расскажешь мне сказку?
Хорошо. Закутывайся скорее теплом и слушай.
***
Белый снег...
Он такой же, как чистый лист бумаги...
Совсем юный, когда ещё непонятно что его ждёт... Что из него вырастет...Кем он станет... То ли толстой книгой большой энциклопедии... То ли измятым, исчерченным листком черновика поэта... А может быть и вполне рядовым упаковочным листом какого-нибудь важного комода... Да, да...
Знаешь. У них всё как у людей. Разная продолжительность жизни, разные профессии... Есть измятые и засаленные листы... А вон посмотри, какой франт. Отутюжен, отполирован до ослепительной белизны глянца...лощёный... Толстые, худые...Всё как у нас...
Быть может они даже думают. Нет, ну вот действительно, стоят сейчас там, на полке, и вполголоса, чтоб не разбудить тебя, перешёптываются на своём листовом языке...
Нет, ну что ты смеёшься. Между прочим, вон та книжка до сих пор дуется на тебя за оторванный уголок... Правда, правда.
Нет. Я не знаю листового языка...Да я думаю, они и не хотят, чтобы мы знали его.
Представляешь, как же они тогда будут хранить свои секреты, шептаться по ночам...
Нет, думаю не хотят...
Просто иногда я смотрю на них и думаю...Смотрю на эту дрожащую белизну на моих руках...
Белый снег...
Они так похожи...
Этот листок и та снежинка, что упала и в мгновение растаяла в моей ладони в начале зимы.
Потом капелька сбежала к другим капелькам, чтобы крохотными льдинками трещать под чьими-то ногами... и когда пришёл свой срок, они весенними ручьями сбежали в реку.
Знойным летом поднялись на небо, чтобы этой осенью...или зимой...упасть вниз, к нам...
Уже другой капелькой...
Другой снежинкой...
На другую ладонь...
Знаешь...
В этой снежинке будет крохотная частичка меня...
Как и во многих других...
И когда-нибудь...эта крохотная частичка меня опустится в твою ладонь, и мы скажем друг другу:
- Здравствуй...