I
В ночи, захлёбываясь от собственной боли,
ты писал свои первые стихи.
Это был крик одинокой души,
вырванный словами из плоти.
Строки были похои на удары сердца
и стихотворение получалось как миг
жизни, в которой лишь блик
света отражал глубину колодца,
куда хотел шагнуть с размаху,
упасть и раствориться в пустоте...
Но строки получались всё нЕ те!
Ты в отупенье в клочья рвал бумагу.
и забывался до утра кошмарным сном...