Июль. Цветам срезают головы.
И поле пахнет гильотиной, –
Роса – расплавленное олово,
Блестит на лезвиях и спинах.
А запах – приторный и сладостный.
А травы – молят на коленях.
А после – падают так радостно,
Как будто в смерти – искупленье.
И поле нищее и низкое,
Дав волю воронам и ветрам,
Всё тычет в небо обелисками
Без алых надписей посмертных.
__________________________________________________________
Фото - http://fotki.yandex.ru/users/vikniksor2/view/128090?page=2