Проза, обращаюсь к тебе. Уже просто нет сил на стихи, после третьей попытки решил к тебе. За правдой, советом, или ещё за чем-то. Может даже я ищу покоя. Простого человеческого покоя, который подразумевает уравно-вешенное состояние души, умеренное количество забот и плюс немного де-нег, о которых не люблю говорить. Что творится у меня внутри?!? Я и сам не знаю. Что мне нужно конкретно? Вроде понятно и даже просто, без всяких излишеств и роскошей. Мне нужно не так уж много, но почему-то это вот «не много», как раз и есть «очень много». Ты уж прости за тафталогию, как-то по другому не получается.
Перешёл на другой абзац. Наверное надо слегка сменить тему. А не хо-чется, вот так бы и писал, писал, писал, о том как порой трудно. Но ведь не трудно, скорее непонятно. Простые вещи, направляют иногда поток мыслей в тупики. Зачем? Как проследить этот механизм? Где собственно нарушение, поломка? Ну ладно если б в эти тупики стремился какой-то бред или несура-зица, а то… Смотришь как остальные справляются с аналогичными ситуа-циями и аж душа радуется. А я? Мог бы сказать что от переизбытка ума, только это ж не про меня явно. Ну а что тогда? Вот так и живём, потихоньку, усложняя всё простое. Будем надеяться, что когда-то это надоест, и всё будет как у всех. Надо только подождать…