Содрав с души бескрылой маску,
Глядит в бессолнечное небо
Нечеловек, который не был
Рождён. Глядит - как пьёт - с опаской.
Он прозябал без сна и слова
Века в бессмысленном метаньи
Средь лабиринтов ожиданья
Кого-то более живого...
И с исцарапанного лика
Стекает каплями забвенье -
За смертью будет воскресенье -
Судьбы закрыта будет книга.