Тридцать лет я храню эти строки прощанья,
Этот горький цветок первой школьной любви –
Нецелованный, трепетный Дар Мирозданья,
Неувядший в мальчишеской жаркой крови…
«…Из Тебя получится неплохой писатель,
Из меня – никудышный поэт:
Просто я меланхолик, мечтатель,
Просто нам по семнадцать лет…
Нам по семнадцать, и жизнь нетронутой,
Несжатой нивой лежит впереди.
Стоишь, и жутко, как перед омутом,
И сердце сжалось в комок в груди…
Знаешь, Наташка, скажу по совести,
Ведь это страшно своей стопой
Перешагнуть на страницы повести,
Той, что назваться должна Судьбой!
А впрочем, отбросив эти условности,
Давай хоть раз поговорим начистоту:
Знаешь, Наташка, скажу без скромности,
Тебя уважаю не только за красоту!..
Если у рыцаря нет Дульсинеи,
Нет покровительницы душевных лат,
Он тихо в сердце мечту лелеет
И странную песню слагает в лад.
А в этой песне – тоска и надежда,
И радость дальних ненастных дней…
Порой процедишь сквозь зубы: «Невежда!
О чем поешь ты душе своей? –
О том, чего нет? Иль чего не будет?
Иль будет, да вовсе не так хороша!»
Но знаешь, лучше уж бредить в будни,
Чтоб в праздничный час не смолчала душа!
…Я бредил Тобой, как бредят больные.
(«Душевнобольные» ты хочешь сказать?)
Ну что ж, возможно, они не слепые…
Возможно, их тоже стоит понять?..
…Вот так, год от года, больному и хворому
Казалась Ты ласковой медсестрой…
Наташка, Наташка! О, как это здорово,
Что Счастье по жизни шагает с Тобой!
Ну вот и конец! И ни слова более:
Не стоит пытать Судьбу на излом!
Каждый дорогу находит в поле,
Но каждый правит своим веслом…
Остановись на развилке дороги,
В последний раз загляни в глаза!
Не надо слов, ведь о том, что дорого,
«Могут эти глаза рассказать»!..
…Из Тебя получится неплохой писатель,
Из меня – никудышный поэт:
Просто я меланхолик, мечтатель,
Просто нам по семнадцать лет…
Нам по семнадцать, и жизнь нетронутой,
Несжатой нивой лежит впереди…
Стоишь, и жутко – как перед омутом,
И сердце сжалось в комок в груди:
Что впереди? Что впереди?..»
* * *
Неотвратима Судьба и жестока –
Сердце за сердце и око за око!
Вырванный с корнем любовный цветок –
Жив он, цветет и ничуть не поблек!
Тот ли мальчишка сегодня взирает
На фотографии школьного мая –
Наш выпускной, и тот первый роман?
Все как вчера… вновь я молод и пьян,
И на безумства по-рыцарски сдвинут,
И вдохновен: выметаю рутину
Из повседневности буден и строк,
Чтобы пророс-возродился цветок!
…Только теперь ты далеко-далеко,
Там, где тумана лежит поволока,
Там, где восток омывает заря,
Где не бросает любовь якоря…
Да, я женат и отец. Отчего же
Первое чувство мне сердце тревожит
Нежностью бывшей, былою мечтой
О Дульсинее, о юности той?..
(1977-2008)