Цветет в садах день моего рожденья.
Так что же я испытываю боль?
Ведь было: мне казался восхожденьем
Путь, что завел в тревожную юдоль.
Мне говорят про время золотое,
Про возраст, где стригутся барыши…
Но как познать везение такое,
Коль не хватает золота души?
Мне произносят пламенные тосты:
Мол, жизнь – как виноградная лоза…
Не отвечаю. Выпиваю просто.
Вино горчит, как скорбная слеза.
Уже и гости смотрят с укоризной…
А где-то на лугах шумит трава,
И там живут своей отдельной жизнью
Моих стихов ушедшие слова.
Они кого-то утешают в горе,
Зовут других в дорогу к волшебству…
И пусть стихи нередко с жизнью в ссоре,
Но только в них дышу я и живу!