предгрозовой мой воздух.
такая чистая «люболь»
свободой…
белый порошок.
до неба ли?
до самого перрона
провожаемый грозой -
«невыносимобольно хорошо»
вплетаться каплями.
по полю тянет гарью.
раскинуть
травами-руками нити.
перед ударом,
как перед грозой,
все выстрелы точны
и нет укрытий.
ты, северный,
с глазами чёрными,
в запястьях тонких
ветром,
насквозь
летишь…
кто?.. ложь лишь,
смажь их,
мазками броскими,
как ты можешь.
наотмашь.
ты цельный, меткий, ломкий,
прицелами винтовок
взвинченный.
но мимо они, мимо.
истина так близко,
что невидима.
дождём по длинным
рукавам событий.
перед ударом,
как перед грозой,
все выстрелы точны
и нет укрытий.
нет этих стен, домов,
км и граммов.
ни жалости,
ни блефа,
ни усталости, -
нет ничего.
где мы?..
за веками
кинжалы времени
впиваются
в холодные ладони
сжатые
и Персия так жадно пьёт нас…
влюблённых в солнце
тонких мальчиков,
рождённых воздухом,
но пламенем открытых.
перед ударом,
как перед грозой,
все выстрелы точны
и нет укрытий.