Твоё лицо под маской скрыто,
Лишь леденящий взор открыт.
Давно из сердца чувства смыты
Кровавым ремеслом твоим.
Ты, поднимаясь по ступеням,
Махнёшь ликующей толпе.
Все ждут жестоких представлений.
Топор уже в твоей руке.
Тебе чужда другая слава,
Ты мастер дела своего.
Лишь только кровь тебя заводит,
Пьянит, как ни одно вино.