Мало мне.
А казалось бы,
чему только была не учена.
В позапрошлые, может и, жизни -
от случая к случаю,
не без вмешательства, полагаю, везучести
и с умеренной скидкой на юность…
Учителя были, безусловно, лучшие,
словно круче их нет, каждый – профи,
искажала до дрожи профиль,
раздражала плачами лунность…
Жалили, не заставляя ждать,
мои безжалостные, никто.
Чуть что и, пожалуйста уже –
выучивали об стол…
А, казалось бы,
и выход-то был простой.
Выходило просто раз сто.
Занывало после раз триста.
Безымянно смывались лица.
И не с каждым случалось проститься –
дважды, трижды лишь не свезло…
И казалось, не малый счет
поучателям, отчего же
каждый жаждал составить сложность –
не решался мной ни за что!
И чем дальше, тем невозможней…
и мучительней…
но…но…но!
Мы, учитель мой, дальше идем,
сочиняем новейший случай,
поучаем меня получше,
получаем меня на блюдце
с защищенностью нулевой.
Поучатели пусть смеются:
платья мнутся
и блюдца бьются…
Что же, правы.
К тебе домой?