Где яйцо, там - сковородка
Выходишь и находишь все, что надо.
Потом идешь обратно. Как осада
вокруг стоит досуг. Приходит друг.
Приводит двух литературных сук.
Наверное, он прав. Мне нужно дело,
которое бы мною овладело.
Но подойдут ли – вот еще вопрос –
влагалища, свободные от грез?
Так грамотей, урча, мусолит чтиво,
но, напоровшись на: «Прерогатива
поэзии чинить канал любви»,
затылок взмокший чешет до крови.
Приходит бог, на корточки садится,
и тихо начинает материться
(как будто тренируется). Ну, как? –
интересуюсь. Скалится – Да так.
Сюжет берет за горло. Киснет мина
читающего, мученика сплина.
(Он за сердце хватается. Коньяк
летит в камин. Шалеют головешки.)
Спят, разметавшись, наши белоснежки.
Будильник тычет в темноту тик-так.