Словно раненый хищник,
осторожно шагая по насту,
алый след оставляя
на снегу,
как на скатерти белой,
вновь рука на бумаге
поскользнется
и красною пастой
из надрезанной вены
набросает стихи неумело:
как безветрие штиля
оживает волос водопадом,
и как черное пламя
душу ветра сжигает навеки,
и как пару жемчужин
темнотою горящего взгляда,
заблестев,
мне подарят
перламутровых раковин веки.