Я долго шел
к нему.
Полжизни,
может больше,
тянул я руку,
в горстИ
сжимая воздух,
хлюпкий,
скользкий воздух.
Пахал я землю,
шагами мерил
землю бесконечно,
и с кочки, бугорочка,
крутояра
взлететь пытался –
крылья подводили.
В жару душевном
рвался и метался,
ронял с бетоном
тачки в котлован.
Каким я был?
Каким я пел?
Каким
в любви я жизни
признавался?
И стал ли лучше?
Больше ли познал?
Вскочил на крышу,
бил в изнеможеньи
по раскаленному железу
деревянным молотком.
Вставал чуть свет
и видел
рассветный солнца серп
и слышал
чугунный звук
спросонных каблуков.
Мои друзья
такие ж фронтовые,
как у отца в бою
когда-то были.
Друзья мои!
Спасибо вам
за руку,
за слово,
за поддержку молчаливую,
за то, что не смеялись
надо мной,
когда я падал
в лужу,
в грязь лицом.
Спасибо
за шершавых рук
пожатья,
спасибо за дыханье
и за то,
что просто рядом
вы со мною
жили!
(незакончено, 199?)
(М.П. - мой путь(МБ))