Происшествие, которого никто не заметил.
Стонущий рев сбитого ангела также не был услышан.
Непредвиденным образом виски покрываются пеплом
прошлогодних надежд.
Впрочем, справедливости нет и выше.
Ее нет и ниже –
я тщательно каждый такой уголок обшарил.
Они еще существуют, благодаря Мнемозине.
И чернеют в виде лесных проталин
в дежа вю дымка из бумажной корзины,
в среднерусском апреле вечных воспоминаний.
Оттого-то и становится страшно –
уже через три года надо будет писать как Данте,
и дело не только в терцинах: их освоить!
Значит, вскоре судьба отложить перо и бумагу
и смириться с мыслью – того не стоят:
вкрапления мысли в рифму
с предпочтением рваного ритма,
жалкие потуги в сторону малой формы,
пренебрежение сложившимся алфавитом,
собственным реноме, партийной платформой,
родным языком, языческой стариной,
тридцатилетними винами и моложавыми коньяками,
тем, что, похоже, не быть нам с тобой,
и всем остальным, до чего мне вовек не добраться руками.
Как же так? Обречен на посредственность?
Или все-таки стоит попробовать?
Названные вопросы прошу считать риторическими!
В арсенале подручных мне средств пока существует время,
способное ответить – а существует ли вечность….
14-24.04.2007.