На свиданье с психотерапевтом я пришел весь в черном, лишь носки
я надел зеленые - наверно, подсознанье подсказало колер:
ведь носить зеленое под черным - это признак страха и тоски,
или даже хуже - показатель, что недавно кто-то близкий помер.
На свиданье с психотерапевтом я кроил бесцветную судьбу:
мелом рисовал по серой ткани, ножницы пускал вдоль белых линий;
получалось платье для героя, счастью предпочевшего борьбу.
В тот момент был этот психиатор - друг Сенеки – пресловутый Плиний.
У свиданья с психотерапевтом изначально был отмерен срок,
но и этот срок заставил наши лбы покрыться напряженным потом;
он сидел и был вполне уверен, что меня читает между строк,
ну а я сидел и был уверен, что его читаю, как по нотам.
От свиданья с психотерапевтом у меня осталась тишина,
ну а у него остались крики вперемешку с непонятным бредом.
Под конец он прописал таблетки, так сказать, для улучшенья сна,
и просил не пропадать надолго, так сказать, заскакивать по средам.
Ах, свиданье с психотерапевтом... Нервная надежда на исход
в мир банальных слов, понятий, в яркий край машин и огородов...
Где восход больного диска солнца так и называется - восход,
где так любят умерших поэтов и живых не любят сумасбродов.
Я ушел. Он вынул карандаш.
Галочку поставил возле слова,
"Широглазов" и взглянул сурово
на чужой душевный раскардаш...
1998г.