Прихожу я к стихам налегке, а они тяжелы
Как груженые днями рассветы. В них меньше покоя,
Чем в ветвях облюбованной ветром печальной ветлы,
Чем в черемухе, траурно-белой, над черной рекою.
Я их рву, как ромашки, пытаюсь по ним погадать.
И летят лепестки на восток, исполняя желанья.
Но в последней строке приговором стоит «никогда».
Навсегда.
Без следа.
Города утопают в стакане
Небосвода, который такой, что ни в сказке сказать.
И стихи, избегая излюбленных штампов, уходят.
Я смотрю им вослед, жду, когда обернутся назад
И шепнут, отпуская: «Теперь - наконец-то - свободна».
И хочу, и боюсь, что так будет. Опять – в первый раз.
И в последний. Сжимается сердце. Глаза закрываю.
На душе тяжело. Что стихи? Зеркала. Мне сейчас
Важно видеть свое отраженье, чтоб знать, что жива я.