Я не боюсь огня прожорливого жерла,
Сгорая, дарит он тепло.
Не мне.
Он жрет воспоминанья. Мерно.
Воспоминанья об окне.
Зачем тепло теперь, когда не мне досталась
Той жизни яркая листва?
Твои слова…я вспоминаю нервно..
…едва любима и едва близка…
Достанется и мне. Но лишь угольев горстка…
Придуманная мною синева,
и яркость света,
в оконный попадая день.
Не мне.
Той тишине, в которой бродит моя тень.