Мне до Поэзии Высокой далеко,
Но мысли так и лезут в рифмострочку.
Пойду, хлебну прохладного «Вико»,
Чтоб шалые сбежались в мыслеточку.
И превратившись в чёрную дыру,
в которую заглядывать опасно,
трясиной засосёт судьбу мою;
чертяке круглой всё, порой, подвластно...
А, коли ей, от важности сопя,
придётся разжиреть и стать ленивой?
Тогда вином побалую себя;
пусть, лучше, пляшет кляксой шаловливой.