Е. Сунцовой
В постели с кем сейчас лежишь,
любимая, кому бормочешь
чушь влажную. Тростник, камыш –
не важно ветру кто я.
Хочешь
я глупость сделаю – одну,
другую, чтоб твою нелепость
уравновесить что ли; сну
меня не уморить и крепость
бессмысленного коньяка
беспомощна в ночи белесой,
где, на краю материка,
шлю в пустоту свои вопросы.
И голос мой не долетит,
не увлечет, не околдует.
Покуда хоть один пиит
живет, ему навстречу дует
протяжный ветр и слова
на строчки за его спиною
растягивает. Такова
разгадка. Может, и дрянное,
но объясненье почему
не нам назначенные речи
нам достаются.
По челу
сбегает тень, но уж далече
ее виновница. В ночи
она барахтается, нага,
пока смеются смехачи,
и в чреслах не иссякла влага.