Не напыщенности ради
Я пишу свои стихи,
Нет вних золота и глади,
Но они не так плохи.
Как сказать еще не знаю
О любви и о тоске...
Карандаш мой замирает
В предвкушении в руке.
Все когда-то уже было,
Только было не сомной.
Все написано, остыло
И раздавлено луной.