Один...

Один… один… один… один… Настойчиво звучание…
И в паузе молчания лишь тишина сильней.
Какой у сердца грустный звук. Он мерит расстояние
Заранее известное кому-то, но не мне…
Повсюду он - проклятый стук расплаты и раскаянья
За глупость появления, за суету прощания…
Один… один… один… один на тридцать тысяч дней…


В нём дань погибшим в суете моим мгновеньям и друзьям.
В нём пустота, и в пустоте мелькание картин
Зачёркнутых моей рукой. В нём мой подъём и мой изъян.
Сквозь дней причудливый пасьянс торопит проходить
Его прерывистая нить. Спастись и негде и нельзя…
Он, как судьба, неодолим. И обреченно слышу я -
На тридцать тысяч дней один… один… один… один…