Дождливое утро туманом стекает
На город, спешащий толпою прохожих,
Здесь всякий куда-нибудь не успевает,
Здесь сотни домов друг на друга похожих...
В машинном урчании, сквозь клочья тумана,
Сквозь утро зонтов и простуженных сплетен,
В карманы влезая рукой клептомана,
Крадется мотив, незнаком, неприметен,
И пальцы ласкают усталую скрипку,
И льется мелодия в вихре мгновений,
Порхает смычок так изящно и пытко,
Меняя значения местоимений...
На кухне убогой, весь в бликах от люстры,
Скрипач поседевший, концерт доиграет,
И скрипка доплачет последние чувства,
И за окном вдруг собака залает...
Скрипач опускается снова на землю,
Смычок на метлу неохотно заменит,
Опять начинается день - понедельник,
Унылое, скучное, мрачное время...
Но следующей ночью, срываясь фальцетом,
В неяркое небо маэстро ворвется,
Мелодией звонкой вращая планеты,
И мир от мелодии перевернется!..
Ему ни к чему пресловутая слава,
Дворцы и машины ему не подходят.
Ему нужна музыка слева и справа,
А люди пускай себе мимо проходят!..
А скрипке, уснувшей на полке каминной,
Мелодии странные грезиться будут,
Все ноты запомнит она до единой...
ВСЁ скрипка запомнит, а люди забудут...