(Похулиганим чуток)
Лишенным формы и лица,
Желтком по блюдцу,
Амёбой, эдаким ублюдцем,
Стекаю медленно с крыльца.
И в этом теченье, кажись,
Быть может, возникнет жизнь.
По лужам иду безмысленно,
Не обходя их по бровкам,
"х*й" в стены домов вписано,
Как лейблы на упаковках
И верится, что в подвалах
Складированы причиндалы.
Архитектуры любви венец…
А что там у нас в активе?
Конец тупика - п***ец
Пространству и перспективе.
И потому, Подруга,
Не вычислить нам друг друга.
I’m back. Вот он мой двор.
Окно, Спатефиллум, шторы…
И зрят на меня в упор
Исследователи микрофлоры,
И может во мне разом
Откроют, и жизнь, и разум...