Лето не спрашивает, если пошло на то,
Идет войной на людской поток,
На кожи розовый пластилин,
«На вы», на Север, на Третий Рим.
Глашатай хриплый, трубач стрижей,
Огонь на крыльях стальных ножей,
Зажжет закатом, стрекнув, стекло
Закалки чистой ветров. На зло
Подловит в сети резную тень,
Как будто больше заботы нет,
Ладонью Солнца в ночную прядь
Душистый запах вздохнет опять.
А дальше искрою и дотла,
Осенним Фениксом в два крыла,
Гореть октябрьской шальной листвой,
Сияньем Северным над Невой.