Мчатся мимо стаи автобусов.
Грязно-желтые. Чуть ослепшие.
Я стою у пыльного глобуса,
Ищу землю – черную, грешную.
Грею пальцы дыханьем Севера,
Над Аляской в сомненьях мучаюсь.
Пропадаю в российском клевере.
Путешествовать! Вдруг получится?!
В плоскостях Альбиона Туманного
Нахожусь под гипнозом голоса.
Разменять бы на крылья сильные
Неуютную сталь автобусов!